Não sei quanto tempo faz desde a última vez que eu escrevi, vi isso por esses dias, mas não me lembro agora.
Naturalmente muita coisa aconteceu desde a última vez que eu escrevi.
E naturalmente me decepcionei bastante nesse meio tempo.
Mais do que me decepcionei, senti muita raiva em alguns momentos.
Escrever ainda é a minha maneira de extravasar todos esses sentimentos primários de uma forma mais elegante. Tenho essa preocupação de ser elegante quando estou com raiva, se pretendo destruir pessoas, por que não fazer isso com classe?
Só que eu não quero destruir ninguém.
Eu sei que já houve o tempo em que eu não me achava bom o bastante, e se não me engano minha última postagem foi a respeito disso.
Não tenho mais esse pensamento, o que me preocupa não é ser bom o suficiente, isso eu já aprendi que eu sou. O que me preocupa é o fato de ser mal o suficiente.
Eu estou escrevendo pra alguém que provavelmente nunca vai ler isso, escrevendo coisas que esse alguém (ainda que desconfie) nunca vai saber. Eu sei, não é culpa sua.
Como alguns dos meus poucos amigos mais próximos sabem, o que eu sou agora é resultado de muita coisa. E resultado de muita coisa ruim, no meio dessa muita coisa.
Eu só me sinto deslocado. Sabe?
Quando você sente vontade de ir para algum lugar, que não seja nenhum lugar para onde você vai?
Não estou reclamando da minha vida, reclamo de não ter você nela. E não ter você nela.
E agora, eu já não sei mais, se eu ainda quero.